夜色浓重，从太平山顶沉沉压下来。
雷耀扬进入家门的时候，腕表指向十一点四十七。
他随手把西装外套扔在玄关的矮凳上，扯松领带，拖着步子往楼上走。应酬过后的疲累感蔓延全身，但比身体更沉的，是心里那团压了一个多月的阴翳。
签证的事又卡住了。
约旦领事馆那边，中介递进去叁次，被打回来叁次。理由是「商务目的不明确」，潜台词是：你个香港黑社会，想去中东做什么？
他已经让人去办假文件，走别的路子，但那些都需要时间。
时间。
现在他缺的就是时间。
走至与书房相连的音响房内，新装的电视墙亮着，九个索尼特丽珑屏幕各自闪烁，bbc的演播室灯光惨白，n的画面切到白宫新闻发布会，半岛电视台正在播什么，他也懒得抬眼去看。
所有频道的声音混在一起，嗡嗡嗡的，像一群永远不停嘴的乌蝇。
最近一段时间，他差不多都会睡在这间房的沙发里，伴随着吵嚷的新闻报道作为催眠治疗。但此刻，倦意还不足以让他立即入睡，男人倒了一杯威士忌，打算往里再加两块冰。
就在第二块冰落入水晶酒樽那一瞬间———
一个声音，从那片嗡嗡声里，像刀锋一样划出来。
“……taliban forces have reportedly……”
不对。
不是这个。
“……kurdish fighters……”
也不是。
然后，是第叁个声音。
“……the border crossg reas open, but nditions on the ground are extrely votile……”
那声音被风沙磨得有些粗粝，但每一个吐字都清晰有力，向观众传达过境点仍然开放，但地面状况极其不稳定的报道。
这一刻，雷耀扬的手指僵在半空。
他放下酒樽猛地转头，看向右上角那个屏幕———
是i-cable的现场转播信号，画面正在晃动。
风沙漫天，黄灰色的颗粒几乎遮住了半个镜头，令画面边缘显得有些模糊，信号也不太稳定。背景是连绵的开阔荒原，几辆军用卡车正在通过一个检查站，远处能看到坦克的轮廓。
镜头来回摇晃，显然是在移动中拍摄，几辆皮卡载着武装人员驶过，车上架着机枪。
而画面正中央，站着一个女人。
她内里穿着一件印有「press」英文字的深蓝色避弹衣，外面套着带反光标识的背心，头上戴着头盔，脸上蒙着一条被风沙染成土黄色的围巾。同时，画面右侧出现：「出于安全考虑，该记者面部已做处理」的字样。
围巾遮住了她大半张脸，只露出一双眼。
那双眼睛微微眯着，用以抵挡肆虐的风沙，而那瞳眸里，有一种坚定的光亮，那种光，雷耀扬太熟悉了。
坚韧，倔强，还有一点点，谁也不服的狠。
雷耀扬死死盯住那双眼，连呼吸都差点忘记。
然后，他看见她侧过脸，对摄影师说了句什么，围巾的边缘被风掀起了一角，露出她右眼眼尾那枚泪痣。
很小。
但雷耀扬认得。
那颗痣，长在她右眼眼尾，笑起来的时候会微微上挑，像一颗不小心落在宣纸上的墨点，却恰好落在最美的地方。
男人倏然屏息———
是她。
他快步走到电视机前，凑得很近，近到能看清她眼角那颗痣。
镜头晃了一下，风太大有些影响收音，但她的声音清晰从电视里传出来，沙哑，坚定，带着一种他从未听过的力量。
她在做报道。
在那片被战争碾成废墟的土地上，用她的方式，记录那些不该被遗忘的东西。
雷耀扬怔在原地，一动不动。
另外几台电视的声音还在继续，但他什么都听不到了。整个世界里，只剩下右上角那个画面里，那个在漫天风沙中，只露出一对眼和一枚泪痣的女人。
镜头晃了一下，她说完那句话，又转回镜头前，继续报道。
风沙更大了，刮得她几乎睁不开眼，但声音却坚定地努力维持在平稳状态，每一个字，都像刻在那片中东土地的夏马风里。
她的声音从电视里传出来，带着一种雷耀扬从未听过的力量。
在那片被战争碾成废墟的土地上，她正用她的方式，记录那些不该被遗忘的东西。在那片被战火碾碎的土地上，替那些不能发声的人发声。
画面持续了不到叁十秒，然后切回了明亮的演播室。
其他新闻还在播送，整个世界还在按部就班地运转，但雷耀扬充耳不闻，只能听到她的声音。
第一版主